En me divertissant de ces anecdotes authentiques, qui émergent de cinquante ans de médecine et de chirurgie, et de 75 000 dossiers de “malades”, je cherchais sous quel titre les placer ? Un souvenir d’enfance m’est d’abord revenu : j’avais onze ans, notre mère se mourait, dans une ville lointaine, d’une tuberculose inguérissable. Un vieux magistrat, ému de tant de détresse, nous prit chez lui, pour que nous puissions aller, chaque jour, nous montrer sur la porte de notre maman… pas trop près, à cause de la contagion…